Palco

Ensaio a dança perfeita,

decoro o script,

refaço as falas

com as entonações corretas

e enfeito o meu palco

para que acreditem

naquilo que quero.

Na verdade, levei muito tempo

imaginando, desenhando, recortando

e adequando as máscaras.

Previ algumas reações

e salpiquei-as de respostas irônicas

com frases prontas.

Espalhei pétalas no chão

para pisar macio...

Mas você chegou

E não consegui segurar

as cortinas do palco;

as máscaras se tornaram

inadequadas ...

Foi quando resolvi descer

para a platéia

e me envolver de amor...

Fotografia

A máquina fotografa;

Uns dizem

Que revela;

A máquina desvela

A nota fria

Da imagem,

A quentura da lembrança

Dos dias

Que escoam

Nas paisagens sorridentes

Clareando o nosso amor.

Ironia

Minha ironia

tem uns traços

que refletem

os picassos

da vida;

minha ironia

tão querida

é devastadora

esconde a vida

com espinhos

de cantora;

minha ironia

é vasto sereno,

incompreendida,

se torna mundo

tão pequeno

não sara feridas;

a ironia

é o meu mal

se traveste de sal

e é o meu bem

trago escondida

quando não se mostra

para ninguém.

Trapos

Temos diversas representações

desse nosso feminino contínuo:

aparentamos doçuras cruéis

e carinhosamente autoritárias;

não deixamos escapar alguns dramas;

estamos incluídas e felizes

no cerco das inscrições e das normas;

seguimos, pacientes, calendários;

refinamos nossos ódios e culpas,

reservando-nos o papel de vítimas;

mesquinhas, ocultamos sofrimentos,

agressões morais, sociais, políticas.

Mas estamos à frente, condenando

aquelas que ousam sair da rotina,

chutam seus casulos medievais,

assumem e lutam por novos amores

vendo nossos desejos condensados

na independência dessas mulheres

que se travestem de macho, de fêmea,

não têm padrões sociais de prazer,

não aceitando o que lhes é imposto.

E nós, seguimos em frente, doídas,

remendando trapos de relações,

ariando panelas, cacos famintos,

morrendo devagar, agonizando

só por modelos falidos de amor.

Começo

Estamos ai:

Sou invadida na vagarosidade

Dessa coisa solitária

Espessa como flor que me engole

Mas que ainda não sei precisar.

E como você se deixa invadir

Por esse momento?

Como se desfaz ou se constrói

A lucidez dessa terrível angústia?

Por que nos instantes raros

É tão difícil nos aturarmos?

Será que sempre haverá

A existência de alguém

Para que o nosso convívio

Se torne, ao menos, suportável?

Estamos aí:

Repentinamente em dúvidas

Com nossos fuzis apontando

Para todos os lados

Até para desviar a atenção

Sobre nossas disformes angústias.

Fazemos greves, revoluções

Para esconder ou diluir

No coletivo, o nosso sofrimento.

Disfarçamos, nos damos codinomes;

Usamos maquiagens e trocamos

Nossas roupas atrás dos espelhos;

Vestimos qualquer coisa da moda;

Adoramos a música massificada;

Expressamos aberta ou veladamente

Nossos estranhos preconceitos

E depois, com uma infinita

Cara de pau

Permitida pela nossa compaixão

Dentro dos limites instituídos

Que a forjam,

Reclamamos das nossas dores

Solitárias, covardes e marginalizadas.

Meu Sonho